La edad de oro

El líder nos arenga: “estamos en la edad de oro”. Wimbledon, Austria, París.. allí los vemos, monarcas y vicemonarcas, presidentes y subpresidentes, consejeros y delegados, ministras.. Miembros y miembras muy contentos/as todos/as preparando el salto a Pekín.

Por aquí se afanan tribunales en dictar sentencias sobre objeciones y opciones B. Por aquí se reducen las vacantes de filosofía, este curso interinos con muchos años de antigüedad volverán de vacío de las adjudicaciones y tendrán que esperar el segundo turno para cubrir bajas de última hora. Por aquí muchos trabajadores empiezan a sentir miedo. Por aquí adornan cajitas de bombones para las inmobiliarias.

Pero no nos quejemos, que este veranito tenemos cuatrocientos del ala para langostinos y tele, mucha tele, para disfrutar el oro de Pekín.

La edad de los gestos para la galería. O mera propaganda.

Limpiezas.

Sábado de limpieza –de códigos. Juanjo me informó que tenía la casa llenita de porquería en forma de marcas de códigos visibles desde Internet Explorer. Espero que ahora los usuarios de IE puedan leer este blog con menos dificultades. Y es que yo pertenezco al grupo representado en el chiste aquel tan popular en el que preguntaban:
- ¿Oye, tú sabes para qué sirve Internet Explorer?
- Sí, para bajarse el Firefox.

Y ahora pienso incluso en migrar a Wordpress, pero me da pereza; tendría que reponer los videos, -tampoco tengo tantos. Aunque lo importante es tener algo que contar, y eso no es tan fácil –ni en blogger ni en wordpress-. No me resulta nada fácil escribir con regularidad. Aunque basta con echar un vistazo a las noticias que aparecen sobre educación y a las novedades ministeriales para que la segregación biliar inspire a tirar de honda. Por cierto ¿estos de la Educación para la Ciudadanía no son los que han votado a favor de la nueva normativa europea en cuestión de inmigración? Cosas tan humanitarias como “los inmigrantes sin papeles que sean detenidos en suelo europeo podrán pasar hasta 18 meses retenidos en centros de internamiento mientras se tramita su expulsión. Podrán ser detenidos con una mera orden administrativa. El País”. Volvemos al tema inicial; la limpieza, vaya, pero ésta última tiene el aroma de Guantánamo. Y es que el pensamiento es circular. Volvemos a la caverna. Y donde dije digo...

Bueno, vamos a ver si siguen saliendo los dichosos códigos.

Au revoire philosophie.

Se consuma oficialmente la sentencia de muerte lenta a la filosofía. Filosofía y ciudadanía pasa a tener dos horas semanales -tenía tres como filosofía a secas, es decir que a cambio de un adjetivo muy progre perdemos una horita...y lo que se seguirá perdiendo, la dignidad acaso. Ahora tendrá dos horas: las mismas que religión y educación física, por el contrario ganarán una hora las optativas como psicología, no sé a qué esperan para meter también una optativa de orientación y pedagogía –ya está tardando, eh.

La suerte de la historia de filosofía en segundo de bachiller se nos antoja muy oscura con los cambios que se pretenden en selectividad; se acabó de leer a Descartes, a Kant y a todas esas carcas antiguallas, los cambiaremos por la rabiosa actualidad: los columnistas de El País, de El Mundo, el ABC... actualidad y competencias para el mundo real.

...si es que no el catecismo Peces-Barba! Bye bye Philosophy.

PD. Me cuentan de la decepción de muchos estudiantes actuales en las facultades de filosofía. Puedo imaginarla. Me gustaría poder trasmitirles un poco de optimismo, algo así como: "no desesperéis, no siempre serán nuestros políticos tan burros". Pero no pasa de ser la expresión de un deseo.

Noticia llegada desde diversas comunidades íberas.

Los ricos se salvarán.

Educación pública debió significar el intento de otorgar a la mayoría una instrucción básica y el derecho de todos, conforme a capacidad y talento, a acceder a la educación superior. Educación pública -tal como la interpretan ahora los novísimos progresistas y sus pléyades de orientadores, corifeos, coros y clacas- es el pienso con el que se alimenta al ganado -más que satisfecho con el pan y circo-. Los ricos, incluidos sus señorías parlamentarias, ministrables, secretariables, o subsecretariables seguirán alimentando a sus crías de auténtico solomillo en los mejores restaurantes. El resto, con apreturas, visitaremos el Mc Donald los fines de semana para hacer acopio de proteínas.

Al menos que se salven ellos...

PD.
¿Qué querrán hacer ahora con la selectividad?

El cielo sobre Berlín.

Wordle permite crear nubes de etiquetas muy bonitas...

Aparte del efecto estético que se puede conseguir, me parecen muy útiles para aprender vocabulario de una lengua extranjera.

Pseudópodo, al que agradecemos su ayuda, sugiere otras aplicaciones interesantes.

El servicio militar de Herr Echt

Mari Nieves Firztpatrick Ovejero “la maña” conoció a Herr Echt en Cartagena durante el servicio militar de aquel. Nos refiere que era un joven de buenas maneras, algo retraído y un poco rígido, por lo demás un chico agradable, nada que ver con los habituales gañanes que solían pasarse por su mercería so pretexto de reparar botones o descosidos en la camisa. “Sus maneras distinguidas, su cabello rubio, sus ojos claros, la piel lechosa y las pecas -no pasaba desapercibido Herr Echt por Cartagena”, rememora Mari Nieves. “Lo conocía por sus visitas a mi mercería, pero no habíamos intimado hasta aquella noche que lo encontré maltrecho, oliendo a aguardiente y ensangrentado, pues lo habían apedreado unos muchachos en una calle de mala nota en la misma Cartagena . Lo llevé a mi casa, curé sus heridas y lo dejé descansar –sin esperar por ello correspondencia. Durante el resto del verano se acercaba por mi casa a merendar casi todas la tardes, y fue así que conocí de su vida y del arte familiar –que tanto estimaba- “ refiere Firztpatrick.

En octubre Herr Echt se licenció del servicio militar y dejó Cartagena sin dejar aviso en la mercería, esto sólo acertó a conocerlo Mari Nieves semanas más tarde, cuando extrañada por sus ausencias decidió investigar la causa. Pero nadie pudo darle noticias de su paradero, ni siquiera la familia del propio Echt. Más tarde averiguaría de la existencia de una tal Patricia de la Alcazaba que regentaba otra mercería en el cercano pueblo de San Clemente, supo también de un tipo de aspecto lechoso y rubicundo que la habría cortejado en primavera. Y supo, finalmente, de la desaparición de ambos y del sospechoso abultamiento en la figura de la Alcazaba.

“Me las pagarás” acertó a musitar Mari Nieves Firztpatrick Ovejero “la maña”.

Descanse en paz, Herr Echt.

Herr Echt había crecido viendo a su padre fabricar sombreros. Algunas veces visitaban a amigos de la familia, también a rivales –la competencia, los llamaba su padre- que como ellos se dedicaban a la fabricación de sombreros, no hubiese sido buena táctica ignorar lo que hacían los rivales. El arte tenía sus secretos: la calidad de los materiales, el tiempo dedicado... pero también estaba sujeto a la moda, a los gustos variables del público, ora triunfaba este material, ora aquel otro, esta forma o aquella... se debía estar atento al vaivén de los gustos. En el mundo de los sombreros no podía uno dormirse. Y él no era de las personas que se dejaban sorprender. Pero, más tarde, en la gran factoría todo fue muy diferente; verdaderamente al gerente le importaban muy poco los sombreros, su interés se acababa en conseguir un balance positivo cada final de año, al encargado de planta sólo le importaba quedar bien con el gerente, el supervisor de nuevas tecnologías deploraba y desconfiaba del arte –y del artesano- a su juicio obsoleto y reaccionario. No había comparación entre los sombreros de la factoría y los que había fabricado su padre, pero eso era algo que no importaba a nadie. Lo importante es que ahora se fabricaban más sombreros y más baratos... aunque el público iba disminuyendo –y eso acabaría por ser un problema. Pero antes de que esto ocurriese despidieron a Herr Echt de la factoría o quizá tan solo se jubiló o se extravió de vuelta a casa o enfermó o murió –de forma natural, queremos creer. Bueno, que más da lo que le ocurriese al dichoso Herr Echt, simplemente su tiempo había pasado, como no mucho después pasó el tiempo de los sombreros.

Muchos se alegraron de la suerte de Herr Echt. Pero no vayan a creer que fue por venenosa inquina, sean sinceros: ¿acaso no vivimos mejor sin sombreros ni sombrereros?. Yo en el campo uso boina, y en la playa me las apaño con una gorrilla con visera.

Mein Berlin.

MEIN BERLIN
Reinhard Mey

Ich weiß, daß auf der Straße hier kein einz'ger Baum mehr stand.
Ruinen in den Himmel ragten, schwarz und leergebrannt.
Und über Bombenkratern hing ein Duft von Staub und Ruß.
Ich stolperte in Schuhen, viel zu groß für meinen Fuß,
neben meiner Mutter her, die Feldmütze über den Ohr'n,
es war Winter '46, ich war vier und hab' gefror'n,
über Trümmerfelder und durch Wälder von verglühtem Stahl.
Und wenn ich heut' die Augen schließe, seh' ich alles noch einmal.
Das war mein Berlin.
Den leeren Bollerwagen übers Kopfsteinpflaster zieh'n.
Das war mein Berlin.
Da war'n Schlagbäume, da waren Straßensperren über Nacht,
dann das Dröhnen in der Luft, und da war die ersehnte Fracht
der Dakotas und der Skymasters, und sie wendeten das Blatt,
und wir ahnten, die Völker der Welt schauten auf diese Stadt.
Da war'n auch meine Schultage in dem roten Backsteinbau,
lange Strümpfe, kurze Hosen, und ich wurd' und wurd' nicht schlau.
Dann der Junitag, als der Potsdamer Platz in Flammen stand,
ich sah Menschen gegen Panzer kämpfen mit der bloßen Hand.
Das war mein Berlin.
Menschen, die im Kugelhagel ihrer Menschenbrüder flieh'n.
Das war mein Berlin.
Da war meine Sturm- und Drangzeit, und ich sah ein Stück der Welt,
und kam heim und fand, die Hälfte meiner Welt war zugestellt.
Da war'n Fester hastig zugemauert und bei manchem Haus
wehten zwischen Steinen noch die Vorhänge zum Westen raus.
Wie oft hab ich mir die Sehnsucht, wie oft meinen Verstand,
wie oft hab ich mir den Kopf an dieser Mauer eingerannt.
Wie oft bin ich verzweifelt, wie oft stand ich sprachlos da,
wie oft hab ich sie geseh'n, bis ich sie schließlich nicht mehr sah!
Das war mein Berlin.
Wachtürme, Kreuze, verwelkte Kränze, die die Stadt durchzieh'n.
Das war mein Berlin.
Da war'n die sprachlosen Jahre, dann kam die Gleichgültigkeit,
alte Narben, neue Wunden, dann kam die Zerrissenheit.
70er Demos und die 80er Barrikaden, Kreuzberg brennt!
An den Hauswänden Grafitti: "Steine sind kein Argument!"
Hab ich nicht die Müdigkeit und die Enttäuschung selbst gespürt?
Habe ich nicht in Gedanken auch mein Bündel schon geschnürt?
All die Reden, das Taktieren haben mir den letzten Nerv geraubt,
und ich hab doch wie ein Besses'ner an die Zukunft hier geglaubt.
Das war mein Berlin.
Widerstand und Widersprüche, Wirklichkeit und Utopien.
Das war mein Berlin.
Ich weiß, daß auf der Straße hier kein einz'ger Baum mehr stand,
Ruinen in den Himmel ragten, schwarz und leergebrannt.
Jetzt steh' ich hier nach all den Jahr'n und glaub es einfach nicht,
die Bäume, die hier steh'n sind fast genauso alt wie ich.
Mein ganzes Leben hab' ich in der halben Stadt gelebt?
Was sag ich jetzt, wo ihr mir auch die andre Hälfte gebt?
Jetzt steh' ich hier und meine Augen sehen sich nicht satt,
an diesen Bildern, Freiheit, endlich Freiheit über meiner Stadt!
Das ist mein Berlin.
Gibt's ein schön'res Wort für Hoffnung, aufrecht gehen, nie mehr knien!?
Das ist mein Berlin.

Das ist Berlin

Wunderschön ists in Paris
auf der Rue Madleen
schön ist es im Mai in Rom
durch die Stadt zu gehen
Oder eine Sommernacht
still beim Wein in Wien
doch ich denk wenn ihr auch lacht
heute noch an Berlin

Ich hab noch einen Koffer in Berlin
deswegen muß ich da nächstens wieder hin
die Seligkeiten vergangener Zeiten
sie sind alle immer noch in diesem kleinen Koffer
drin

Ich hab noch einen Koffer in Berlin
das bleibt auch so und das hat seinen Sinn
auf diese Weise lonht sich die Reise
und wenn ich Sehnsucht hab dann fahr ich wieder hin

Ich hab noch einen Koffer in Berlin

Ich hab noch einen Koffer in Berlin
deswegen muß ich da nächstens wieder hin
die Seligkeiten vergangener Zeiten
sie sind alle immer noch in diesem kleinen Koffer
drin

Ich hab noch einen Koffer in Berlin



Das ist Berlin, Berlin, die ewig junge Stadt.
Das ist Berlin, die Stadt, die meine Liebe hat.
Genau inmitten von der Welt
Hat sie der Herrgott hingestellt.
Du mein Berlin, Berlin, du Perle an der Spree.
Wer dich erst kennt, Berlin,
Der sagt dir nicht ADIEU.
Denn deinem Zauber kann man niemals mehr entfliehn:
Dir, mein Berlin, Berlin, Berlin.