Día mundial de la poesía

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(...)
Es cosa de gusanos de seda
segregan tenues hilos de oro
con los que van edificando
su alcázar, cárcel, túmulo,
su oscuridad definitiva;
se desangra en oro, resignado
a no ver desde fuera nunca jamás su obra concluida.

Un día despierta algo en el recinto silencioso
-resurrección o transfiguración-
ya no es el tejedor apresurado de la saliva de oro
sino una mariposa, torpe y gorda,
que ni siquiera lo recuerda
(igual que el cuerpo no recuerda
el alma que era suya antes de que él naciera).
la nueva criatura nace a cambio
de destruir lo que fue la razón de vivir y de morir
de alguien que fue ella misma
y que es ahora nada más que un hueco.

Se trata ahora de un hueco donde ocurrió el prodigio,
(.......)
de una sombra y un hueco en el que suena
un motor de automóvil
(......)
Entro en la seda del poema roto
donde alguien, que fui yo, murió más de una vez.
No hay nadie, nadie, tan sólo un automóvil.
Pongo el motor en marcha: le hablo de libélulas,
de gusanos de seda.
Le pregunto
qué será lo que yo quería decir.

Jose Hierro. Prológo con libélulas y gusanos de seda
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